Heute ist es so weit: heute ist der Tag, an dem mehr Menschen, die ich mag, tot sind als lebendig. Obwohl ich nicht mitgezählt habe, bin ich mir sicher. Nora Ephron ist tot, sie war erst 71, und sie hätte so eine fabelhafte 85jährige abgegeben.
Ich hab keine Lust, über irgendwelchen Hundekram, Adoptionskram oder Kinderwunschkram zu schreiben. Auch meine Diätbemühungen und -entmühungen sind mir heute wumpe. Stattdessen will ich euch zeigen, warum mich das so traurig macht. Hier der Link zu einem Text, den sie vor zwei Jahren im New Yorker veröffentlicht hat, und der auf einer Seite alles sagt, was an Stig Larssons Büchern so wahnsinnig blöde ist.
Ich weiß nicht, was ihr heute Abend treibt. Aber ich werde mich mit meiner "When Harry met Sally"-DVD ins Bett verziehen und dazu ein gewaltiges Stück Apfelkuchen essen, das Vanilleeis auf einem Extrateller.
spinach and artichoke pan pizza
vor 6 Tagen
Was allerdings mit der Kommentarfunktion plötzlich los ist, weiß ich auch nicht. Tut mir leid.
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