Tag 7 mit Mücke.

Das Meeting geht seit zwanzig Minuten seinen öden Gang. Jemand malt mit einem quietschenden Stift eine Wolke auf ein Flipchart. Da klingelt mein Telefon, ich entschuldige mich, hüpfe schnell nach draußen und bin fünf Minuten später wieder da: „Meine Herren, das müssen wir leider später besprechen, weg mit dieser ohnehin eiskalten Kaffeeplörre, jetzt wird gefeiert! Champagner!“ Mit diesen Worten setzt Musik von Herb Alpert und der Tijuana Brass Band ein, und sieben Pagen tragen Tabletts mit Eisbomben herein, in die brennende Wunderkerzen gesteckt sind.
Gerade habe ich erfahren, dass ich am Tag des Tests den kompletten Nachmittag in der schlimmsten Sorte Kundenmeeting sitzen werde.
Mir ist schlecht. Vielleicht ja deshalb? Ansonsten ist alles wie gestern: wäre das mein erster Zyklus, dann wäre jetzt Gedankenkirmes, aber nach der Fehlgeburt bin ich inzwischen so weit, dass noch nicht mal ein positiver Test viel sagen würde – erfolgreiche Geburt eines gesunden Babys als erstes wirklich zuverlässiges Schwangerschaftszeichen, das ist mies.

Ansonsten grusele ich mich über die vielen Venenkommentare, preise in Gedanken die Sprechstundenhilfen und Anästhesisten meines Lebens in den höchsten Tönen für ihre meisterhafte Blutabnehmerei und die Fähigkeit, Kanülen zielsicher dahin zu schieben, wo sie hingehören, und schufte mir den Buckel krumm, denn außerhalb des Hormonkosmos ist gerade auch eine Menge los. Ansonsten kein Blut, noch drei Tage, bis ich meine Tage kriegen müsste, also noch anderthalb Tage bis Regelschmerzen, und noch sechs Tage bis zum Test.