Morgen und so

Mein erster Kindergarten war eigentlich kein richtiger Kindergarten, sondern ein Zusammenschluss von Eltern, die gemeinsam die Miete und die Erzieherinnen bezahlten. Ein richtiger Kindergarten wurde damals von der Stadt oder einer Kirche betrieben. In meinem Kindergarten führten wir Kinder ein fröhliches Hippieleben. Wir hatten Bücher und Puppen und Legespiele, aber niemand hatte etwas dagegen, wenn wir nicht damit spielten, sondern lieber auf Bäume kletterten oder uns mit Matsch bewarfen. Im Sommer waren wir fast durchgehend nackt und haben uns mit Schläuchen bespritzt. Die Erzieherinnen hatten Nerven wie Drahtseile und saßen, so weit ich mich erinnere, meistens entspannt zusammen und tranken Kaffee. Trotzdem passierte nie etwas Schlimmes - abgesehen vielleicht davon, dass zwei Jungs einmal zusammen in den Supermarkt liefen und einen ganzen Karton Capri-Eis rausschmuggelten, die Beute wurde hinterher unter allen Kindern aufgeteilt. Falls man solche Dinge unter "schlimm" verstehen will.
Aus diesem Kinderparadies habe ich mich leider selbst vertrieben. Denn meine Freundin bequatschte mich, zu ihr in den katholischen Kindergarten zu kommen, indem sie sich die herrlichsten Geschichten ausdachte, wie gut man es da hätte. Schwärmte ich von Gartenschläuchen, erzählte sie von Schwimmbädern mit Rutsche usw. Am Ende hatte ich meine Mutter ziemlich schnell so weit, denn der Hippie-Kindergarten war am anderen Ende der Stadt, und zu den Katholiken konnte ich notfalls zu Fuß gehen. Schon am ersten Tag dämmerte mir, dass ich einen grauenvollen Fehler gemacht hatte. Alle Herrlichkeiten, von denen meine Freundin mir erzählt hatte, waren erstunken und erlogen, und sie hatte noch nicht mal ein schlechtes Gewissen deshalb. An Matsch und Wasser war nicht zu denken, hier hatte man brav dazusitzen und mit Puppen zu spielen. Hatte ich mich dann endlich mit den Puppen abgefunden und so etwas wie einen Plot entwickelt, an dem ich entlangspielen konnte, war Schluss mit Puppen, und wir mussten Zack-Zack "an die frische Luft". Für renitentes Verhalten gab es eins hintendrauf. Einmal pro Woche kam der übellaunige Pfarrer und erzählte uns in einem schlecht beleuchteten Keller mit trostloser sakraler 70er-Jahre-Dekoration Geschichten aus dem alten Testament. Wir gruselten uns. Danach übten wir beichten. Nicht der Stoff, aus dem sonst Filme mit Nonnen und Kinderleid gedreht werden, aber trotzdem nicht schön. Und ich bin ganz sicher, dass ich mich später stärker hätte für die Kirche erwärmen können, wenn ich damals nicht ganz so oft hätte "Danke" singen müssen.

Viele der Mädchen, die damals mit mir im Kindergarten waren, waren später auch mit mir in der Schule, und deshalb weiß ich, dass sie in meiner Heimatstadt wohnen geblieben sind und jetzt selbst Kinder haben. Und beim letzten Abitreffen, zu dem ich mich geschleppt habe, haben ein paar schon erzählt, dass ihre Kinder jetzt einen Platz im katholischen Kindergarten hätten. "Wisst ihr noch?" fragten sie mit leuchtenden Augen. Ja, weiß ich noch ziemlich gut. Bin ich die einzige, die es da grässlich fand? Oder haben die anderen das vergessen? Hatten die Hippies meine Standards versaut?

Egal, wie dieser Test morgen ausgeht und was für Wunder und Schrecken der Ultraschall-Schirm danach für mich bereit hält: ich hoffe inständig, dass ich nie vergesse, was ich als Kind geliebt und was ich gehasst habe. Und dass ich niemals aus irgendwelchen verschwurmelten Gründen denke, ich müsste meine Kinder zu etwas zwingen, was mir "ja schließlich auch nicht geschadet hat". Damit meine ich nicht, dass meine Kinder keine Hausaufgaben machen müssen oder zu jeder Mahlzeit Mohrenköpfe bekommen. Aber sie werden nicht mit einem müffeligen Priester in einem Keller sitzen und gezwungen werden, schon mal zu üben, ihm ihre Sünden zu beichten. Frische Luft, allerdings.