Es funktioniert.

Für alle, die auch mal Ferien vom Kinderwunsch wollen: ich kann euch sagen, meine haben funktioniert. Ich bin tagelang mit dicken Stiefeln durch buntes Laub geraschelt, habe mehrere Wollpullis durchgeschwitzt bis auf die letzte Faser bei mörderischen Kraxeleien, habe mein eigenes Körpergewicht in Spätzle zu mir genommen, auf Baumstämmen gesessen und Schinkenbrötchen gemümmelt und wieder mal festgestellt, dass Wandern ein bisschen wie die Perfektion der guten alten Kindergeburtstags-Schnitzeljagd ist: man läuft den ganzen Tag durch den Wald, immer auf der Suche nach der gelben Raute/dem schwarzen Schlapphut/dem blauen Kreuz, das einem den Weg zeigt, und entdeckt dabei Pfade, die aussehen, als hätten die sieben Zwerge sie angelegt. Solche Wege kann kein Vater eines Geburtstagskinds sich jemals ausdenken oder markieren! Und wenn man dann endlich, endlich am Ziel ist, dann warten statt ein paar blöden Smarties oder Gummibärchen und handwarmem Kaba ein Rehbraten und Rotwein, und hinterher kann man stundenlang im Schlafanzug in der Hütte am Kachelofen sitzen und ratschen, bis weit unten im Tal schon wieder die Hähne krähen. Und ihr könnt mir glauben, bis auf ein-zwei kleine Mini-Gedankeleinlienchen an den Kinderwunsch habe ich die ganze Zeit an alles gedacht, nur nicht daran. Das war herrlich. Vermutlich sogar besser als der berühmte Traumstrand zu zweit oder das Romantik-Hotel, in dem dich alles anschreit "Und jetzt denk bloß nicht an Kinderwunsch! Guck mal, du hast es doch gut, nun wird das Leben gefälligst mal richtig genossen!"

Und nun bin ich wieder da, fühle mich fit wie ein Apfel, und wildfremde Menschen fragen mich, ob ich eigentlich gerne ein Buch machen würde, und das ist alles fürchterlich aufregend.